Фотоархив «Ангела и фляги».


Здесь лежат фотографии, по большей части возникшие у меня в короткий промежуток времени. Где-то между 2003 и 2004 годом. Естественно, все они так или иначе связаны с событиями моей книги. Количество тараканов в голове у человека, с какого-то перепугу обозначившего всё это «клубом самоубийц», предлагаю подсчитывать самостоятельно.

Алиса Юрьевна Исаева. Разные годы. До 2004 и по 2004 включительно. К сожалению, она мертва.

Сергей Макаров (Light Medelis). 2004 год. Мёртв, к сожалению.

Алексей Любушкин (Lom). Дата этих фото лично мне не известна. Но на себя Лом более-менее похож, именно таким я его впервые и увидел. За исключением того, что передо мной был не учитель танцев, а человек, который совершенно спокойно и чётко говорил о том, что он хочет умереть и осталось ему, в общем-то, не очень долго. К сожалению, мёртв.

Здесь можно увидеть немного другую сторону его жизни. Никак не связанной со смертью.

Дмитрий Ромкин («Canis Latrans»). Предположительно, конец 2003 года. Место съёмки — Питер или Рощино. К сожалению, мёртв.

Zingara. Фото, предположительно, конца 2003 года. Место съёмки — Питер или Рощино. Надеюсь, что девушка жива, здорова и процветает.

Valeria Suicide. Фото и место съёмки — то же, что и у Дмитрия, и у Лурье. Жива, здорова и надеюсь, что процветает.

Лурье Вадим Миронович. Фото, предположительно, сделано в конце 2003 года. Жив, и надеюсь, здоров.

Светлана Огнева (Sevetra). 2004 год. Тогда совсем молодая и свободная девушка из Крылатского. Ныне заботливая мама, проживающая в Болгарии. Жива, здорова и процветает.

Михаил Фёдоров (Tolate). 2004 год. Жив и здоров, надеюсь. Полагаю, что процветает.

Balaam. 2004 год. Жив и относительно здоров.

2011 год . Он же.

Рубен Искандарян («Зелёный Кот» и масса никнеймов). Жив, но не совсем здоров психически, как говорит нам сеть Интернет. Впрочем, сеть до сих пор уверена в том, что я действующий сотрудник МУР-а, так что кто там его знает, что на самом-то деле?

Групповой снимок. Естественно, 2004 год. Жуткий, страшный «клуб самоубийц», не правда ли? Вам уже страшно? Вы чувствуете, как мы уже идём за вами? 😉 А если серьёзно, то слева направо: Рубен Искандарян, Суперчудная, Guide, Дикка (она же Sevetra), Balaam, Sand, Антоша Сухомлинов (он же Вождь, светлая ему память), Лайт, Tolate и собственно говоря, порядком разогретый ударной дозой горячего вина я. Скромный автор всего того, что вы видите пока вокруг.

Кирилл Савицкий (Blackdiamond). Поэт, журналист и просто очень яркий, красивый человек. К сожалению, мёртв.

Ира («Осколки души»). Могла бы быть отличным психологом. Но к сожалению, мертва.

Никифоров Николай Александрович (тогда Бо Бенсон, ныне Nick Sanych). 2004 год. Жив и здоров, по-прежнему пишет рассказы, статьи, просто большие тексты, сценарии для ТВ и кино, ввязывается во всякое — разное, странное, интересное. Это я, автор странички — если что. Жив, здоров и процветаю. Чего искренне желаю и тебе, читатель.

Если есть вопросы — я с удовольствием на них отвечу. Но сначала рекомендую прочитать F.A.Q.


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru

BIO.



Я родился 28 апреля 1979 года, в стране СССР, в славном граде Москва, в семье учителя французского языка.

Окончил школу №817 тогда ещё Волгоградского района, образование получал в экспериментальном физико-математическом классе. Интересовали гуманитарные предметы: литература, русский язык, английский, французский, история, музыка. И вишенкой на торте — физическая культура. Параллельно обычной, я учился в музыкальной школе, по классу скрипичной игры. Я был скрипачом, и скажу так: бывших скрипачей, как и оперов — не бывает.

Мне всегда нравился труд. Был такой предмет в советских школах. Мне всегда хотелось делать что-то своими руками. Поскольку меня всегда тянуло к самолётам, в детстве и юношестве я разрывался между обычной школой, музыкальной школой и авиамодельным кружком.

Сразу после школы, под нажимом родных, я поступил в Московский Государственный Институт Электроники и Математики. Учился на кафедре физических основ электронной техники (ФОЭТ). Там в течение пяти с половиной лет меня кормили физикой под разными соусами. И когда казалось, что меня ей накормили насмерть, на третьем курсе я понял три вещи:

1. Инженера-исследователя электронной техники из меня точно не получится.

2. Из меня, как минимум, совершенно точно выйдет писатель и журналист. Хороший писатель. Хороший журналист — а не та дрянь, которая так себя именует сегодня, и пачкает эти слова.

3. Мне нужна моя одежда, обувь и мотоцикл.

На том же третьем курсе, в связи с отвратительным качеством жизни и появлением в ней настоящего журналиста, преподавателя Института Журналистики и Литературного Творчества, у меня начался бешеный приступ графомании. В итоге это закончилось двумя призовыми местами на литературном конкурсе, который проводил ИЖЛТ и «Литературная газета». Номинации «Рассказ» и «Большая проза».

Человека звали Аграновский Валерий Абрамович. Мне посчастливилось ходить к нему в гости два года. Два года он ставил мне на место руку и головной мозг. Он был уже совсем стариком, в котором едва тлела жизнь. Сразу же после того, как ко мне пришли эти призовые места, его не стало в живых.

Эти маленькие победы, поскольку в конкурсе участвовало всего-то пятьсот с небольшим человек, дали мне возможность бесплатно посещать литературные семинары разных преподавателей ИЖЛТ, лучшим из которых мне показался семинар Леонида Владимировича Костюкова. И года два я стабильно был у него на занятиях.

Как вольный слушатель.

Этот достойный человек вылечил меня от звёздной болезни и научил работать не просто с текстом, а со смыслом произведения. Создавать действительно понятные лингвистические конструкции и разуметь, как и что в них работает.

Пребывание на семинарах дало понимание, что хорошая литература — это в первую очередь жизненный опыт, а не только умение складывать предложения в абзацы. Хотя, конечно, и эта арифметика должна быть мной освоена до конца. Если это вообще возможно. До Булгакова мне пока «как до Китая раком», к сожалению. Но я стараюсь. Я работаю над собой каждый день.

Вообще, с писаниной и этим моим, блин, высшим техническим образованием прям беда: технари думают, что я гуманитарий. Последние уверены, что я технарь. Это даёт мне широчайшие возможности для лютого, зверского троллинга и тех, и других.

К слову, меня совершенно не устраивает расклад, при котором я толкаюсь задницами с другими графоманами на очередь в редакцию. Как-то вот сильно надо, чтоб сразу и без очереди. Что, в общем-то, и происходит крайнее время, года с одиннадцатого: либо мои графоманские поделки продаются без лишних посредников типа издателя, редактора и прочих — либо мои тексты вызывают такую реакцию у читателей, что её сила позволяет оживать идеям, которые в них заложены.

В 2003-м, побродив по рынку труда в поисках работы год, я устроился работать в ЗИЦ ГУВД на должность инженера-электроника. Эта специальность была связана с компьютерами и сетями. Проработав там пять лет и став старшим инженером-программистом, мне предложили работу в Московском Уголовном Розыске, где я проработал опером три года.

В 2009 году я впервые сел за руль своего мотоцикла. В 2010 году я «самоходом» сдал на права.

После очень серьёзной мотоциклетной аварии, которая произошла со мной и моим товарищем в 2011 году, к 2012 году я оказался «на улице». Без работы и каких-либо перспектив, кроме работы в охране или на стройке. Ушёл из «органов» я в звании капитана полиции. Долго рассказывать о том, что было прожито и сделано. Объём работы, начиная с 2011 года, настолько чудовищен, что это всё тема отдельной книги. Коротко, не смотря на то, что прошедшему по этой ссылке предстанет большая простыня текста, начинённая, опять-таки, другими ссылками и видеороликами — масштаб явления станет понятен из этой статьи.

К тому же, в последнее время я пришёл к пониманию, что съёмка фото, операторская работа и монтаж — крайне интересная вещь.

Что ещё можно добавить ко всему написанному, мой уважаемый читатель?

Первое. В какую бы жопу вас ни заталкивали жизненные обстоятельства — можно не сдаться.

Второе. Если вы что-то действительно любите по-настоящему — можно не сворачивать с курса. Можно идти по нему до конца.

Третье. Никто не говорил, что это будет легко.

P.S. Возникли ещё вопросы? Тогда вам либо туда, либо сюда.


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru

F.A.Q.


Часто задаваемые вопросы по книге.

Вопрос:  Что такое «Ангел и фляга»?

Ответ:  Это моя книга.  В далёком 2003 году я был в меру молод, не в меру наивен и добр. Какое-то время я провёл на сайте alis6.narod.ru, более известном как «Маленький чуланчик на заднем дворе». Ресурс был посвящён теме суицида, депрессии и смерти. Так уж вышло, что я довольно близко узнал автора этого сайта. Женщину по имени Алиса Исаева. Пройденный этап не оставил меня равнодушным, и к 2007-му году я написал и выложил в сеть текст и кое-какие материалы вместе с ним. С тех пор прошло более четырнадцати лет. Сайт, на котором книга была размещена изначально, давно не работает, странички Алисы в сети нет с 2005 года. Но по какой-то неизвестной мне причине довольно часто саму книгу, о книге, «Маленьком чуланчике» и об Алисе Исаевой стали спрашивать разные люди. Я решил завести под эту штуку отдельный ресурс, дабы не тратить время на переписку с каждым по отдельности, перезаливая архивы с одного файлообменника на другой. Остальное станет ясно в процессе.

Вопрос: Кто такая Алиса Исаева?

Ответ: Если лень читать книгу, вот короткая статья о ней.

Вопрос: А с чего это вдруг тебя на такую жесть потянуло?

Ответ: Во-первых, об этом есть в книге на сайте. Во-вторых, если так уж лень читать книгу, вот статья Виктории Сальниковой из РИА «Новости». То, что там написано обо мне, в каком-то виде соответствует действительности. Фактических ошибок две: на момент происходящего и в жизни, и в романе я не был студентом. Я проходил стажировку на инженера в доме №38 по улице Петровка. Это первая ошибка. Вторая ошибка в том, что мыслей покончить с собой у меня не было.

Вопрос: Почему ты решил написать целую книгу о неких событиях, в том числе и вокруг чьей-то домашней странички?

Ответ:  Потому что Алиса Исаева этого достойна. Человек помогал людям жить – и словом, и делом. Так, как мог. Таких сейчас не делают, читатель.

Вопрос: Алиса Исаева жива?

Ответ: Точная дата и подробности лично мне не известны. Определённо – нет. Говорю со знанием дела и как бывший опер. Выводы предлагаю сделать самостоятельно.

Вопрос: А как думаешь, что всё-таки послужило причиной?

Ответ: Никак не думаю. Человека больше нет. Dixi. Но если вдруг по какой-то причине это читаешь ты — тот или та, кто точно знает, как человек покинул этот мир, ровно точно так же, как и то, где именно похоронено её тело — я бы с удовольствием съездил бы в Горький Город, чтобы положить на её могилу цветы.

Вопрос: В архивах сайтов «Mysuicide» и «Маленького чуланчика» есть открыто опубликованные способы смерти. Ты не находишь это чем-то опасным?

Ответ: Нет, не нахожу. Во-первых, эти архивы надо суметь скачать. Во-вторых, скачав — надо суметь распаковать и прочитать. Сейчас уже не девяностые годы прошлого века. И даже не начало нулевых. Население в интернете стремительно тупеет, особенно с появлением бескнопочных недокомпьютеров с выходом в так называемые «социальные сети», которые принято считать «всем интернетом». Так что «условно тупой» подросток не осилит этот контент даже прочитать. А взрослому человеку, способному скачать и прочитать, опасность от этих архивов не грозит. Взрослые люди делают свой выбор осознанно, сами. И неважно, есть ли некий список перед глазами или нет. Вам это может не понравится, но одно могу сказать точно: за все годы существования в сети этой книги и этих данных у меня не было ни одной проблемы и с книгой, и с данными.

Вопрос: Кое-где в сети «Ангела и флягу» можно прочитать и укачать в открытом доступе. Какой смысл в этой простыне теперь?

Ответ: То, что бродит по сети в виде обрывков – старая редакция, 2007 года. Я предлагаю нечто более свежее и разумное. То, что лежит на поверхности сетевых библиотек сейчас, написано слишком давно. И надо сказать, довольно криво скопировано. Без архивов, которые в обязательном порядке идут вместе с книгой. С аннотациями, написанными под какими-то, видимо, веществами. Без ссылок на первоисточник. Так, как это принято у людей. Я же даю своему читателю КАЧЕСТВО. Поскольку, в отличие от «ононимов» и прочих собирателей чужих текстов, своего читателя уважаю и ценю.

Вопрос: Некоторые файлы в архиве alis6.narod.ru отсутствуют или не читаются. С этим можно что-то сделать?

Ответ:  Пока не появится человек, у которого есть более полный архив – нет. На самом деле, буду благодарен и с удовольствием поделюсь этим с другими.

Вопрос: В архиве «MySuicide.ru» практически невозможно читать форум. Это можно как-то исправить?

Ответ: Формат этого архива достаточно древний, «.chm». Корректно будет работать под старинными ОС типа Windows’98, Windows’XP и Windows’2000:  для их запуска есть, как минимум, «VmWare». Есть и некоторое количество «читалок» специально для корректного отображения формата «.chm». Ищи, качай, пробуй запускать.

Вопрос: А правда ли то, что о тебе пишут в статье «Суицидальная тусовка» на сайте Wiki Reality?

Ответ: На дворе 2020 год. Автор этого недоразумения допустил несколько фактических ошибок: во-первых, указал, что я веду в ЖЖ блоги nick_sanych и bo_ben_son. На секундочку: это один и тот же блог. Во-вторых, этот же автор написал: nicksanych.ru — это сайт памяти Алисы Исаевой. То есть, глаза у этого составителя отсутствуют как класс: мой сайт целиком и полностью охватывает почти всё моё творчество: статьи, фотографии, отснятое и смонтированное видео, другие проекты, в которых принимаю участие. Сайт памяти Алисы Исаевой находится по адресу: http://alis6memory.wordpress.com. Раньше книга размещалась там, и сама страничка представляла собой книгу и материалы к ней. Теперь «Ангел и фляга» — просто часть моего сайта. В-третьих, автор использует цитату из старого текста, в то время как старый текст «Ангела и фляги» давно неактуален.

Более того, похоже, автор сего опуса книгу либо вообще не читал, либо читал под каким-то веществом. Он пишет о том, что моя книга посвящена моим «взаимоотношениям с Алисой Исаевой» и «отчасти бытоописанию суицидальной тусы». Я делаю вывод, что автор не осилил текст и не понял, что, помимо всего прочего, это моё личное расследование по вполне конкретному делу. Делу Рощино.

Промышленным альпинизмом я уже год не занимаюсь. Байкером я себя никогда не считал. И писателем — тоже, ибо стремиться и быть — не одно и то же.

Человек, пишущий отзыв на книгу, которую прочитал по диагонали, с моей точки зрения — идиот. Человек, пишущий обо мне что-то, допускающий фактические ошибки, при возможности о чём-то спросить меня самого, с моей точки зрения — идиот. С целью дать тебе, уважаемый читатель, точную информацию о себе, на моём сайте создан специальный раздел.

Вопрос: А вот на сайте «XXX» по поводу тебя и конкретно этого романа некто по кличке «YYY» написал гневную отповедь. Как ты к этому относишься?

Ответ: Если бы каждый раз, как кому-то взбредёт в голову написать обо мне «что-то не то», мне платили бы рублей по десять – я стал бы миллионером.

Вопрос: Что ты можешь сказать по поводу так называемого «Клуба самоубийц»?

Ответ: Один мой давний знакомый из УгРо как-то сказал:«Есть психи. Психи прыгают. И есть мудак, который думает, что клуб – есть».

Вопрос: А конкретнее?

Ответ:  Реальный клуб предполагает правила, дисциплину,  взносы и встречи. В том, с чем когда-то был знаком я, не было ни дисциплины, ни взносов, ни правил, ни какой-либо системы. Максимум – тусовка. Ненадолго. С постоянно меняющимся составом. И время от времени — сайтом.

Вопрос: Что ты можешь сказать по поводу термина — «суицидальная тусовка»?

Ответ: Этот термин придуман, в очередной раз повторюсь, идиотом, который не привык разбираться в том, на что пытается дать описание или отзыв. Люди думающие иногда заглядывают словарь. «Тусовка» — это термин, относящийся к реальным, а не виртуальным встречам и сообществам.

Вопрос: Как ты относишься к интервью в СМИ по теме книги и сайтов суицидальной направленности?

Ответ: По-разному. Но вообще, в свете событий далёкого уже 2006 года, я не доверяю незнакомым журналистам. Предпочтение отдаю знакомым.

Вопрос: У меня к тебе есть ещё несколько вопросов за рамками этого  F.A.Q. Ты не против пообщаться?

Ответ:  Не против. В разделе «Связь» есть мои координаты.  Но хочу предупредить сразу: я смотрю в жизнь, а не в смерть. Я не даю советов на тему «как лучше себя угробить». Я не даю советов на тему «как нарушить закон». И если это непонятно, то всё-таки вынужден предупредить: в мои цели не входит спасать мир и конкретно тебя от чего бы то ни было. Я могу запросто не соответствовать твоим ожиданиям. Так что пиши, но помни об этом, читатель.

Вопрос: Хочешь — денег зашлю?

Ответ:  Я не беру их просто так. Дай мне работу, читатель — и я сделаю её как следует. Я кое-что умею. Информация об этом — в резюме и в разделе заказов.


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru

«Каменный воздух». Отрывок из черновика. 18+.

Я сижу за огромным письменным столом в пыльном кабинете.

На столе лежат бумаги, бессмысленные и беспощадные. Я едва понимаю, что с ними делать. От огромного кожаного кресла потеет спина и жопа. Тлеет белым раскалённым пламенем экран компьютера.

Здесь нас обычно сидит трое: я, Мордоворот и Стукач. Капитан, капитан и целый подполковник. Мордоворот – правая рука шефа, зам, поэтому спрашивает за любую мелочь, параллельно спихивая на молодняк часть своей работы. А в освободившееся время, пока пацаны пашут, оно зарабатывает бабки, торча на электронной бирже. Прямо в кабинете. Отслужил в ВДВ. Ходит в качалку. В целом, доволен собой аки слон. Внешне похож на здоровенную обезьяну. Гориллу.

Даже рожей похож.

По-хорошему, зафиксировать бы документально гандона, да сообщить куда следует.

Но я не этот. Который стукач. Мне ещё тут работать.

Тот сам по себе, потому как барабан. Регулярно докладывает, кто кому и что сказал, кто и что собирается делать – он него не ускользает ни одна мелочь. Рыхлый, здоровенный как туша коровы, но аккуратненький. Бывший следак. Как человек так себе, как говорится, ни в голове, ни в жопе. От всех слегка в отморозе.

Этих воинов пера и бумаги с нашей родной убойкой даже сравнивать нельзя. Я чувствую, что это место меня отвергает, я попросту туда не вписываюсь.

Все уже ушли домой. Точнее, уехали в свои подмосковные ебеня. Из всего отдела, помимо меня, москвич только дядя Толя – нормальный, здравый опер, отработавший в ОВД «Арбат» более десяти лет и сваливший оттуда при первой же возможности. Знает землю лучше чем свои пять пальцев. Несгибаемый, позитивный и добрый дядька. Смахивает на Шрека из одноимённого мультфильма.

Единственная разница — он не зелёный и уши человеческие. Ну и одет как простой земляной опер. Брюки, свитер, бесформенная куртка с кучей карманов.

Нормальный мужик. Уважаю. Как и выпускников одного из колледжей МВД. Нормальные, молодые, здравые ребята, окончившие, по их же словам, «шарагу» с отличием. И
оттрубившие в одном из ОВД центра города положенный срок практики.

Напротив огромного письменного стола с беспощадными бумагами –- окно. Огромное. Я вижу великолепнейший закат на фоне пока ещё зелёной листвы. Примерно такой, как в ту летнюю ночь десятого года.

И почти сразу же вспоминаются те закаты и рассветы, в которые я уезжал на мотоцикле. И ночи. Хоть в одиночестве, хоть и не совсем. Как-то сразу отдаляется и этот пыльный кабинет, и эта бестолковая писанина. Я вижу свою первую мотоколонну. 2010 год, мотоклуб со смешным названием «Засранцы». В тот день я впервые ехал в колонне из более чем 20-ти мотоциклов. Первое, что я запомнил на всю жизнь – это звук заводящихся двигателей на старте, и это непередаваемое чувство единения со всеми.

Второе … мы ездили в детский дом, катать местную детвору.

Остался фото и видеоматериал. Только последний куда-то продолбался. Зато осталась статья в газете, куда в качестве иллюстрации загремел мой байк.

Этот день мне не забыть никогда – и возвращение на закате, и бар «Night Train» с его «байкерским чаем», и множество новых, красивых и смелых лиц. Столы и стулья как бы из грубых досок. Мне очень хочется туда снова, в то, прошлое, новое и позитивное.

Мне хочется покинуть этот унылый кабинет. Навсегда. Они даже отдыхают уныло. Тупо жрут водку в кафешках, где у них есть, скажем так, скидки. Как сами изволят выражаться, «вялая палка». У этих же ребят вялых палок не бывает. Они умеют отдыхать, и упарываться водкой после тяжёлых трудовых будней — это вообще не про них.

* * *
Мне хочется никогда не видеть и не знать, что такое озлобленные, почти престарелые женщины из канцелярии, выматывающие нервы операм и самим себе заодно.

Мне хочется покинуть это затхлое место и стать свободным человеком. И уже неважно, что потом.

* * *
Я покидаю кабинет, а затем и здание. По пути я смотрю на небо в багрянце. Я почему-то верю, что ещё вернусь на дорогу, на своём мотоцикле. Хотя всё вокруг
располагает к тому, чтобы навсегда забыть и думать об этом. Вокург тотальная жопа. Они, блядь, как хомячки в колесе, граждане из подмосковья и более дальних рубежей бескрайней России-матушки. Хотя, пока они спокойны, доброжелательны и не пытаются лезть своими шаловливыми пробивными ручонками ко мне в трусы — это нормальные люди.

Первая неделя апреля. У нас в отделе совещание. Шеф, здоровенный детина, чем-то смахивающий на актёра Моргунова, по очереди спрашивает с каждого сотрудника о
планах на день и проверяет выполненную работу.

Я, как обычно, человек-косяк, и все к этому уже привыкли.

Кое-как, глухим и неуверенным голосом, я отвечаю на все его вопросы, получаю очередную порцию насмешек. Я понимаю, что в этом мире я местный дурачок. Также, совершенно ясно, что мои коллеги, в большинстве своём, не какие-то злобные упыри, а просто здравые и умные мужики, крепко знающие своё ремесло.

В отличие от меня. Недокомпьютерщика, недоопера.

Или вообще не опера, разве что по документам. Настоящий опер — он не в кабинетике бумажки перебирает, и не на «мероприятиях» жопу морозит. Настоящий опер — это совсем другое.

— Николай Александрович, ты только запомни: не езди на мотоцикле больше. Не надо тебе ездить на мотоцикле.

Я выдавливаю из себя что-то типа: «Да мотоцикл – это последнее, о чём я сейчас думаю». И я вроде бы не вру, и в то же время вру. Да, именно сейчас я этого не хочу. Но надеюсь, что когда-нибудь смогу себе это позволить.

Потому что чётко понимаю: без мотоцикла моя жизнь невозможна.

Ибо как остановить цунами, как приказать дождю не идти, а льду — не быть холодным? Да ты ебанись, мужик. Пытаться приказать мне что-то делать или чего-то не делать в части, не касающейся работы — это всё равно что ссать против ветра. При всех остатках уважения, при всём моём понимании, кто это и что это в действительности. По сути, он спас мою жизнь ровно настолько, чтобы я смог подсобить Барсу с лечением. А это уже немало.

Но к сожалению, для этой работы такие идиоты как я — не подходят.

«Моргунов» удовлетворён.

Скоро топать в гараж. Он у меня прямо под окнами. И прямо в гараже стоИт мелкокубатурный «Keeway». Как потеплеет, я на нём поеду. Так что прошу прощения, гражданин начальник, но в этот раз всё-таки хуй.

«Каменный воздух». Отрывок из черновика. 18 +.

Продолжая тему.

Конец мая 2011 года. Я прихрамываю, опираясь на трость. На мне шорты, ноги одеты в шлёпанцы, на тело накинута футболка. Я поднимаюсь по лестнице в правое крыло дома №38 по улице Петровка стольного града Москвы.

Там принято ходить в костюмах-тройках.

В крайнем случае – брюки, рубашка, свитер. Никаких футболок и джинсов, и уж тем более – шортов со шлёпанцами. В плане одежды со времён Глеба Жеглова и Володи Шарапова там мало что поменялось в этом смысле. Разве что никто не ходил в галифе, заправленные в яловые сапоги.

Причина моей нынешней формы одежды банальна: моя левая нога распухла так, что не пролезает в штаны. Люди смотрят, что-то думают и ничего не говорят. Большинство пребывает в сильнейшем напряжении – именно в этот год один полоумный майор открыл стрельбу в супермаркете, что повлекло за собой несколько смертей и тотальную чистку с переименованием самой службы.

«Милиция» в этот год превращалась в «полицию». Каждый ожидает увольнения.

Гражданским весело, ибо происходящее со стороны напоминает цирк на конной тяге.

Моя авария и поломанная задница Барса пришлись как нельзя кстати.

Я вхожу в пронизанный солнцем кабинет. За столом бугорком восседает мой начальник. Его круглая, коротко стриженная голова посылает лучи поноса в атмосферу. Он искренне не понимает, почему я сразу же не отзовнил ему – тогда можно было бы «что-то поделать». Но для меня он заготовил другой вопрос.

— Почему в таком виде?
— Травмирована нога, — говорит мой Капитан Очевидность. – В обычные брюки не влезает, удар грузовика …

Он чуть кивает. Ему насрать на то, что это было на самом деле. Как и на меня в принципе. Но у него для меня есть шикарная новость, которую я считывал с воздуха в этом месте, в самом здании. Иногда мне кажется, что я телепат.

— Короче, слушай. Даю тебе две недели. Переводись куда хочешь, но чтобы тебя здесь не было.

Оно могло сказать мне это по телефону. Но, видимо, с глазу на глаз как-то весомее. Чтобы я, стало быть, прочувствовал это отношение каждой клеткой своего бренного тела – до последнего сустава. В том числе и повреждённого пару дней тому назад.

В МУР попадают двумя путями. Первый – долгая работа на «земле», и работа результативная. Второй – из универсистета МВД. Практика на той же «земле» — а там уж как повезёт. В СССР был один пункт: наличие спортивного разряда в каком-либо единоборстве. Короче говоря, очень долгое время традиции этого места были таковы, что попадали туда только умные, сильные и опытные люди.

Но времена меняются. Часто туда попадают сынки правительственных чиновников, и будь человек трижды дебилом, это ни о чём не говорит. Часто – левые люди с длинной волосатой лапой. Правда, они там не очень долго работают. До первого залёта.

Я не был ни тем, ни другим: отделу по раскрытию убийств требовался технический специалист. Меня пригласили. И я шагнул из инженеров в опера. А вокруг работали
профессионалы, хорошо знавшие своё дело – дело, на изучение которого уходит пять лет университета МВД. Факультет, если мне не изменяет память, уголовного права.

При одном начальнике всё было относительно хорошо. При следующем – так себе, как говорится, ни в голове, ни в жопе. При этом бугорке я со своим высшим техническим оказался нахуй ненужным. И, в свете шикарного заезда под КАМАЗ, проблемой. Так считало оно.

Ребята отдела в момент увольнения дружно сказали мне о нём: «Пидарас».

Ребятам было жаль, что я уходил. Но поделать они ничего не могли. Демократии там нет, пикеты в поддержку с петициями и прочие качания прав мутить не принято.

Упразднялись отделы. Менялись службы. Один до поры до времени неплохой знакомый позвал меня к себе в отдел. Знал бы, куда и на что иду. Один умный человек сказал: ты был ИМ нужен как технарь, а что потом будет с тобой – им было насрать.

Сейчас это всё уже неважно. Смысл в том, что май 2011 года стал поворотной точкой моего вылета из «органов». По существу, конца одной жизни – в которой была непростая, но интересная работа – и начала другой, где непростым стало абсолютно всё.

— Вас понял, Такой-то Батькович, — говорю я. – Разрешите идти?

Бугор благословляет уёбывать.

Через два или три дня у меня мероприятие после конкурса. Мне нужно успеть подсчитать голоса в номинации «Lady Passendger»: именно в ней почему-то заклинило скрипт автоматического подсчёта голосов.


Забивка черновика с листов рукописи окончена. Запущен процесс вдумчивого чтения и структурирования рукописи на главы. К процессу работы подключён Барс, хотя, повторюсь: я всегда работаю один, только под эту задачу я сделал исключение.

К вопросу о простое сайта.

Не оправдания ради — справедливости для скажу такое. Организация соревнований дело не очень простое. Особенно при нулевом бюджете.

Подробности здесь. Заходите, если что. Буду рад.

Проект «Смысл жизни».

Эта серия коротких роликов имеет прямое отношение к роману «Ангел и фляга.

Впервые эта идея пришла мне в голову очень давно. Признаюсь честно: не мне первому. Был в своё время такой советский фильм: «Один день жизни Анастасии Глюкиной». Запомнился мне он тем, что в нём, помимо всего прочего, по городу бродил странный человек с магнитофоном и микрофоном, и, подходя на улице к случайным людям, задавал им один и тот же простой вопрос: «В чём, по-вашему, заключается смысл жизни?»

Мне эта идея показалась настолько интересной, что я сам себе пообещал: как только у меня будет своя камера, способная хотя бы на элементарном, бытовом уровне давать хоть какую-то картинку, я обязательно буду задавать тот же вопрос. Через некоторое время камера появилась. Я начал активно снимать всякое и разное, в том числе и ответы на свой один-единственный вопрос. Начал, естественно, с себя.

2013 год

2016 год

Ответы удивляли и поражали — мало кто повторялся. У каждого был свой ответ. И из этих ответов я сделал вывод, что смысл жизни — не такой уж и простой для изучения объект: если разум человека обогащён своим опытом, он отвечает честно и не пытается выпендриваться — каждый видит эту жизнь строго по-своему, и это не всегда совпадает с тем, что я сам думаю на эту тему.

Я начал задавать вопросы в 2013 году. Тогда я успел отснять некоторое количество интревью с несколькими людьми, и даже кое-что выложить в сеть. Но потом мой собственный идиотизм и одна волшебная программа намертво отформатировали диск, на котором лежал мой архив, в том числе и с этими видеофайлами. Восстановить эти данные у меня не вышло.

Вот те данные, которые уцелели. И естественно, я готов снимать и дальше. Но у этих съёмок есть одна особенность. Человек, которого я снимаю, не должен знать моего вопроса и не должен видеть те ответы, которые уже есть — иначе он просто выдаст ответ под влиянием что увиденного. А мне, в первую очередь, нужна чистота.

Не скажу, что очень скоро, но время от времени здесь будут появляться свежие синхроны. Возможно, по достижению какого-то достаточно приличного количества интервью — скажем, сотни файлов — я сяду за письменный стол и монтажную программу.

16. 2021 год. Один знакомый дальнобой.

15. 2020 год. Мой первый учитель (перемонтаж материала 2013 года)

14. 2016 год. Михаил:

13. 2016 год. Андрей:

12. 2016 год. Никита:

11. 2016 год. Борис:

10. 2013 год. Иван:

9. 2013 год. Серёга Дунников:

8. 2013 год. Нанс:

7. 2013 год. Койот:

6. 2013 год. Добрый человек:

5. 2013 год. Андерй:

4. 2013 год. Татьяна:

3. 2013 год, художник Василий:

2. 2013 год, мой первый учитель:

1. 2013 год, Воробьёвая гора, безымянный байкер:

Продолжение следует. Следите за обновлениями. Если вам это интересно. Приглашать на такой вопрос я, к сожалению, не смогу. Повторюсь, этот вопрос должен быть задан неожиданно и человек не должен знать, что именно за вопрос.



Рейтинг@Mail.ru



Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru

Светопись. Подборка кадров за 2010 год.


Здесь размещены кадры из тестовых поездок и разных мест в Москве, а также кадры из моей первой поездки в детский дом Быково, совместно с мотоклубом «Засранцы» («AssOnWheels MCC»). Поскольку фотоматериала довольно много, здесь находится только часть.

Все кадры можно увидеть здесь.


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru

Глава восьмая. «Проводы». Рассказ.


Автор рассказа — Алиса Исаева.
http://alis6.narod.ru



Надо посуду вымыть, а тянет разбить.
Это отчаянье, Господи, а не лень.
Как это тяжко, Господи, век любить,
каждое утро, Господи, каждый день.
Был сквозь окно замерзшее виден рай.
Тусклым моченым яблоком манила зима.
Как я тогда просила: «Господи, дай!»
— На, — отвечал, — только будешь нести сама.

ПРОВОДЫ.

— 1 —

— Ты похож на уголовника.

Она вытащила из его рта бычок, хотя знала, что сигареты кончаются, и это был его «запас». Если конечно, запасом можно было назвать хабарик, притушенный только что, чтобы раскурить его через десять минут. Но в Алисином мире не могло таких запасов, поскольку она не любила всё то, что можно было назвать уродливым, некрасивым, неэстетичным.

-Я потом дам тебе ещё, не сердись, — Она улыбнулась и постучала ладонью по карману куртки. Там лежала почти полная пачка сигарет – ей, в дорогу, — Но на уголовника ты всё равно похож. Бо улыбнулся и прислонился к стенке лифта. Они ехали в лифте – с четвёртого этажа на первый. А потом они должны были ехать на вокзал. Алиса уезжала из Москвы домой, в другой город.

В своей чёрной, надвинутой на глаза шапке. Бо казался маленьким шахидом. Маленьким и немного грустным, хотя он и пытался скрыть это.

Лифт остановился и они вышли. По замусоренной площадке — направо, нажать красную кнопку, выпускающую из клетки дома и – улица. Подъезд.

-Чего они копаются? Опоздаем же,– в квартире оставались ещё двое – тех, кто тоже решил ехать провожать. Алиса, как всякий уезжающий человек, беспокоилась о том, чтобы прибыть на вокзал вовремя. – На мобильник им, что ли позвонить? – и она полезла в бесчисленные карманы «аляски», где должен был лежать мобильник. А Бо просто стоял и смотрел. На небо, на озабоченную Алису, на маленькие сугробы возле подъезда…

– Брось ты её.
– ????
– Сумку, тяжело ведь.
– Грязно…

Он нашёл относительно чистое место, куда поставить её, Алиса, наконец, нашла мобильник, но тут из подъезда вывалились Рубен и Светка. Светка скомандовала:

– Идём!

И они пошли. А куда деваться … Раз билет уже куплен и всё такое … Вчера в Москве был очередной терракт, поэтому люди казались напуганными и какими-то синюшно-бледными. Но это были те же люди, и они спешили по своим, людским делам, так же как Бо, Рубен, Светка и Алиса. Правда последние не были напуганными. Они просто шли туда, куда должны были идти, шли и думали. Думали каждый о своём.

Они поднимались по маленькой лесенке, ведущей на остановку. Бо шёл впереди, и Алиса разглядывала его ботинки.

«Долго копил, наверное, — думала она, — уж больно крутые». Ботинки, действительно были крутые – для двадцатичетырёхлетнего человека. И немного безвкусные. Но Бо было именно двадцать четыре…. И он был небольшого роста – поэтому ему можно было простить такую толстую рифлёную подошву….

А ещё Алиса думала о том, что она вряд ли вернётся сюда. В Москву – может быть, но только не сюда. И о Бо она тоже думала. Если она и вернётся, то только к нему. Несколько дней назад они переспали, и спали вместе все те дни, которые шли за теми «несколькими днями назад». У Бо были светло-карие глаза и прямые ресницы. А ещё он был надёжен. Даже слишком надёжен для своих двадцати четырёх лет. А может, это просто казалось? Но так, или иначе, это привлекало и отталкивало одновременно.

Те ночи, которые они провели вместе, оставили хорошее впечатление – несмотря на его дурацкую привычку, проснувшись, сразу будить её. Она ненавидела просыпаться рано. Это напрягало. Но — только это, а больше – больше ничего. А вообще, он был мент.

Хорошенький такой, двадцатичетырёхлетний мент. Сосем не похожий на мента.

…Они, наконец, подошли к остановке. Погода была очень февральская, собачья — дул стылый ветер, поэтому они встали в кружок – чтобы хоть немного потеплее было. Разговаривать не хотелось, хотя иногда кто-то говорил что-то смешное, и Светка смеялась. И Бо тоже смеялся. Один Рубен был серьёзным, но впрочем, Рубен был серьёзен всегда, поэтому никто на это внимания не обращал. Подрулил троллейбус.

-Это не наш, — сказала Светка.

Алиса поёжилась. Ей очень хотелось поговорить с Бо, взять его за руку, отвести в сторонку, спросить – что же это было – просто банальный перепихон или нечто большее, но она не могла этого сделать.

Она вообще много чего не могла в отношениях с мужчинами. Ей казалось, что начинать всегда должен он, тот, кому она доверилась. Но такого в её жизни не было ни разу.

Февральский ветер гнал тучи по тёмному небу. Ветер отрывал от земли обёртки конфет и мороженого (какой дурак в такой холод ел мороженое?). Земля была покрыта жижей из тающего снега, золы и соли. Ноги стали мокрые почти сразу. Проезжающие мимо машины плевались сырым снегом и противно чавкали….

Какая-то вселенская тоска пыталась невидимым куполом накрывть эту остановку, остановку, где стояли они четверо.

-Маршрутка! Это — наша! – Светка влезла первая, Рубен – следом, потом, осторожно, стараясь не удариться головой о крышу машины, кое-как – Алиса. Бо с сумкой погрузился последним.

Алисе было невыносимо грустно. Она смотрела, как они, весело перепихиваясь локтями, пытались выяснить, кто же платит, как делили сдачу, совали друг другу не пригодившиеся червонцы, и готова была разреветься. Из-за всего. Из-за того, что она уезжала… Конечно, если бы она решила бы остаться, она смогла бы это сделать…. Но дело упиралось в то, что она не была здесь нужна. Она вообще нигде не была нужна – ни там, откуда она уезжала, ни там, куда она ехала. Просто не нужна.

Она ничего не умела, ничего не хотела, ничего не значила. Она просто была Алисой – вот и всё. И ей казалось, что этого – вполне достаточно. Достаточно, чтобы приносить кому-то радость или облегчать жизнь. А вот жизни так совсем не казалось. Ей казалось, что Алиса должна работать, стремиться к чему-то, быть лучшей из лучших, одним словом – жить! Алиса и жизнь враждовали очень давно. И ни та, ни другая не собирались сдавать своих позиций.

— 2 —

Светка была очень довольна собой. Жизнь казалось ей прекрасной, и, к слову сказать, прекрасной оттого, что она, Светка, занимала далеко не последнее место. Может, не первое, но уж точно не последнее.

-Да забери же ты, наконец, свою десятку, Рубен! – тон исключал отказ, и Рубен послушно сунул червонец себе в карман. С билетами разобрались.

Маршрутка тронулась. Ехать-то было всего ничего – выходить через одну, но Светке нравилась сама атмосфера проводов. Несколько дней назад, на вопрос Алисы – сможет ли она уехать «просто» – просто оставив ключи кому-нибудь из соседей и никого не напрягая проводами, она сказала: «Нет». И не просто «Нет», а «Нет! У нас друзей так не провожают».

Алиса хотела было спросить – кто здесь чей друг и что вообще это значит – такая вот дружба, но долгий разговор затевать не хотелось, а маленьким было не отделаться. Поэтому она попросту промолчала. И смирилась с тем, что будут проводы.

За окнами маршрутки мелькали сирые февральские деревья, дома, и люди. Люди выглядели немного испуганными. Возможно, из-за вчерашнего терракта, а может, они, так же, как и Алиса, всегда выглядели немного испуганными. Просто в обычные дни это было не так заметно, а в день после терракта – каждый понимал, насколько всё ненадёжно на самом-то деле, и пелена вечно спешащей деловитости москвичей слетала. И они понимали, что они – просто люди. А с просто людьми может произойти всё, что угодно.

Устроившись поудобней в кресле Светка посмотрела на Алису. Вид у той был совершенно больной. Света почему-то разозлилась: ну, вот чего ей, этой дуре, надо? Приехала, жить есть где…

Да другая бы вдоль и поперёк Москву облазила, да нашла бы работу, а эта!..
То — ей не подходит, там — она не подходит…. Да и вообще…. Не похоже, чтобы она уж очень хотела устроиться на эту работу….

Все эти разговоры о смерти, о высотках…. Скорее всего, враньё всё это. Чёрт его знает, что ей нужно. Скорее всего – просто устроится где-то, чтобы все проблемы решал кто-то другой, а она, Алиса, принимала бы это всё, как само собой разумеющееся…. Тоже мне, королева…. Вот что ей на самом деле нужно, а не работа…. Не врала бы хоть….

Светка отвернулась, и попробовала справедливости ради поставит себя на место Алисы. Не получалось. То есть получалось, но получалось как-то не так. Конечно, у неё была своя, Светкина квартира, и у неё была своя, Светкина работа…. И родители у неё тоже были. Вот!

Родители-то у Алисы точно есть! А она всё плачется….. Да и не такой уж, наверное, и плохой этот Нижний Новгород – живёт же там огромное количество людей! Светка, конечно, ни разу там не была, но – раз город есть, то, должны же там жить люди! И какая-то часть этих людей – непременно неплохая. Вот так. А квартира? А что квартира? Захотела бы – заработала. Вот и всё, вот и голову нечего ломать.

А то, чуть что – самоубийство! Конечно, можно помочь человеку (особенно, если это позволяет почувствовать себя «спасателем»), но надо же и честь знать! Если ты решила менять свою жизнь – так меняй, кто мешает-то….

Или уж, это…. Самоубивайся, а не заставляй других нервничать. Подумав так, Светка жутко смутилась. Мысль возникла в голове стихийно, эта мысль была из тех странных мыслей, которые выскакивают из ровно откатанного потока мыслей, совершенно не считаясь с этим самым потоком.

Она попыталась впихнуть её обратно: ко всему, в конце концов, можно приспособиться. Ко всему. А если нельзя – нужно менять свою жизнь. Менять, а не апатично рассуждать о мерзостях мира.

У неё, у Светки, тоже в жизни многое было. Но она никогда не опускала рук, она всегда хотела жить. Жить в своей квартире, заниматься любимым делом.
А эта…. Такое впечатление, что она вообще ничего не хочет.
Алиса сидела, устало прислонившись к оконному стеклу маршрутки. Да, она понимала… Она понимала, что Светка думает о ней, об Алисе. Что думает именно так.

Она чувствовала Светкины мысли, но как объяснить слепому, что такое солнце?
Как объяснить, что Нижний – это город, где никто не знает, кто такой Кортасар, как донести до неё, до Светки, то, что мать с бабушкой постоянно ругаются, а максимальный оклад, на который она могла рассчитывать в этом городе – это, в лучшем случае, тысячи четыре….

И если снимать собственное жильё, то придётся отдавать за него почти всю зарплату – работая при этом от звонка до звонка, с девяти до семнадцати…. А потом пробираться домой в чью-то чужую, ставшую временно твоей, квартиру…

И как будет давить виски – от усталости, и как будет безнадёжно на душе – от того, что не с кем поговорить, и как это всё будет чуждо – до такой степени, что лучше не быть вовсе, чем быть во всём этом…. Жизнь стоила слишком дорого, Алиса понимала это. Но ей нечем было платить. Совсем нечем. У неё не было родственников – таких, которые могли бы понять и помочь. У неё даже не было друзей…. И она понимала, что это – неправильно. Что таких жизней не должно существовать. Жизнь должна быть совсем другой. Простой – даже если сложно.

Весёлой – даже если хочется погрустить. И она не должна быть одинокой – ни в коем случае. Люди не должны быть одиноки. А если так получается…. То надо уходить, потому что кроме хлопот и горя окружающим ты ничего принести не можешь.

А ещё – чувства брезгливости. «…Жила здесь одна… одинокая…. девяносто лет небо коптила, хорошо, что померла, и так – пожила…. проболталась, как дерьмо в прорубе…. Проссала всю квартиру…».

ВОТ ЭТОГО ТОЧНО НЕ ДОЛЖНО БЫТЬ. И АЛИСА НЕ СОБИРАЛАСЬ ДОЖИДАТЬСЯ ЭТИХ ЧЬИХ-ТО СЛОВ. НЕВАЖНО ЧЬИХ, ГЛАВНОЕ, ЧТО НЕ СОБИРАЛАСЬ.

— 3 —

-Наша!

Рубен первым вывалился из маршрутки и подал руку выходящим из неё девушкам. Он так привык. В его мире было так заведено: если он едет с девушкой в транспортном средстве, то на выходе, обязательно подаёт ей руку. Светка руку гордо проигнорировала, Алиса опёрлась – она понимала и ценила такие вещи. Понимала, что не всегда это делается для девушки. Иногда это делается ещё и для того, чтобы не разрушить свой привычный внутренний мир. А у Рубена было именно так.

Слякоть…. Опять слякоть…. На ступеньках, ведущих в метро, вполне можно было поскользнуться. Алиса на минуту представила, как она падает, вывихивает лодыжку, и не уезжает в Нижний…. Поморщилась…. Нет, Нижний или не Нижний, но ОТСЮДА она должна была уехать. И чем скорее, тем лучше. Она взяла под руку Рубена.
-Я боюсь за тебя. – сказал Рубен, и на минуту ей показалось, что для него это действительно не просто слова. Он почти плакал. – Ты сказала, что выйдешь во Владимире и бросишься с многоэтажки…

-Рубен. – Алиса старалась быть очень осторожной, подбирая слова, — Я тогда сама не знала, что говорю. Я не знала про Каниса, про Кэт. Про их самоубийства. Про то, что Таня, скорее всего, погибла в этом дурацком терракте я тоже не знала. А теперь – знаю. Поэтому я не стану умирать. По крайней мере – сейчас. Я честно доеду до Нижнего, честно отосплюсь и уже послезавтра буду в сети… Ты мне веришь?

-Я не знаю, Алиса. Я теперь ничего не знаю.

Они спустились в метро. Напротив ларьков, как всегда, дремала стая обитавших здесь собак. Алиса по привычке улыбнулась им. Рубен отвернулся. Когда он не мог помочь горю – людскому или собачьему, он всегда отворачивался. Чтобы никто не видел его слёз.

-Алиса! Алиса! – Рубен теребил рукав алисиной куртки, — Алиса! Я знаю, ты задумала что-то плохое…

Алиса пожала плечами. Она, конечно (как всегда), задумала «что-то плохое». И она, как всегда, струсит. Это было ясно, как день, как тот поезд, который приближался из туннеля.

Как объяснить Рубену, что всё, чтобы она не задумывала, разбивалась об её трусость. Простую, тупую, наибанальнейшую трусость? Да и стоило ли это объяснять?

Стоило, чтобы Рубен успокоился, вот что – стоило.

-Рубен! Всё будет нор-маль-но!… Сейчас мы сядем в поезд и поедем на вокзал. Мы – неудачники, поэтому мы туда доедем, — она старалась хоть как-то вытянуть его из ступора, — с нами не произойдёт ничего страшного. Терракты всегда происходят с теми, кто хотят жить…. Кто едет на работу и думает о любимой жене…. Или с теми, кто едет на экзамен, точно зная, что он готов на все сто процентов…

-Таня ехала в больницу…. Вместе с мамой…..

-Но в списках жертв ведь их нет?
-Алиса… — Рубен отвернулся, чтобы скрыть заблестевшие от слёз глаза, — что ты мне рассказываешь… Ты знаешь, какой у меня опыт нахождений людей… или когда вот что-то такое…. Она погибла. Вместе с мамой. А списки погибших…. Ты представляешь, что творилось в том вагоне?

Алиса представляла. Именно поэтому сказать было нечего. Шумно подошёл поезд. Вагон был пуст – станция-то конечная. Она очень хотела сесть рядом с Бо, но тот почему-то сел рядом со Светкой…. Это обидело её. Даже не обидело, а просто….

…Как-то грустно стало. Будто то, что было, то, что она воспринимала как какой-то подарок, оказался просто обёрткой от конфеты. Она однажды в детстве съела конфету, а потом аккуратно свернула обёртку — будто бы там вправду лежала конфета. И «угостила» этой конфетой дедушку. Дедушка тогда обедал — он недавно пришёл с работы. Степенно сказав «спасибо», он положил псевдоконфету рядом с чашкой — с чаем, сказал, выпьёт. Именно так — не конфету с чаем съест, а чай с конфетой выпьет…. Боже, какой стыд охватил тогда Алису! Как заполыхали уши! Из-за дедушкиной доверчивости, из-за его деловитого «спасибо» усталого, рабочего человека, она….. Она даже не знала, что бывает такой стыд….. Другой конфеты не было, поэтому, притащив из комнаты апельсин, — апельсин, хранимый как последнюю радость от недавно прошедшего Нового года, она сказала: «Знаешь, ты лучше мне конфету обратно дай. А тебе вот апельсин. Давай всё-таки поменяемся». «Давай» — равнодушно сказал дедушка, выгребая ложкой остатки щей из тарелки, и они поменялись.

И дедушка так ни о чём и не узнал. Зато Алиса узнала, что никогда нельзя давать пустые надежды.

Поэтому Алиса не знала, что сказать Рубену. Они ехали по открытой ветке, в вагоне было холодно, Рубен говорил что-то о том, что терракт можно было бы предотвратить, если бы было сделано то-то и то-то. Он говорил, что такие вещи уже были во Франции в каких-то там годах, говорил о человеческом равнодушии…. Виски сдавливало свинцовой усталостью и какой-то безвыходностью. Теперь даже смерть не казалась ей выходом…

Умрёшь? Хорошо, полёт с многоэтажки…. Это, наверное, чертовски больно…. Пусть….
А потом? А вдруг ты откроешь глаза и окажешься в этом же самом мире, с этими же самыми людьми, и всё будет так, будто никакого самоубийства – не было? Что тогда? Тогда куда бежать?

Что было делать? Что было делать со всем этим? Невозможно было даже отыскать хотя бы тень понимания в окружающих её людях. Как было объяснить, что она – другая? Что это не фантазии, не потуги на собственную исключительность, не инфантилизм, а просто ощущение того, что тот мир, в котором ей приходилось жить – не её мир, что она – не отсюда?

Любовь. Чувство, которое спасало Алису. Безответная любовь, страсть, увлечение кем-то – Любовь. Это существовало, пока была возможность для этого. Пока розовые перья, которыми маскировалась настоящая, реальная жизнь, не начали облетать – одно за другим, одно за другим…. Теперь, когда действительно осталась лишь реальность любви – без выдуманных героев или красавчиков-педагогов из ВУЗа, где она когда-то училась, Алиса понимала, что её любви не выдержит никто. Просто потому, что здесь так не живут.

Здесь спокойно уходят на работу – расставаясь. И так же спокойно возвращаются домой – встречаясь. Она не умела, а если честно, то и не хотела жить – так. В её мире с любимыми не расставались.

Просто не расставались, вот и всё. Всегда были вместе. И деньги зарабатывали вместе, и посуду мыли вместе, всё – вместе. Ну, разве что в туалет ходили по отдельности….

— 4 —

Станция. Их станция. Бо подхватил сумку – а сумочка-то тяжёлая, — подумал он, выходя из вагона. Они немного повертелись под указателями – чтобы сориентироваться, куда же именно им выходить, чтобы попасть на вокзал. До поезда оставался почти час.

-Покурим? – предложила Алиса, когда они выбрались, наконец, на улицу.

Она достала слегка помятую пачку «Парламента», выудила оттуда сигарету и вставила её Бо в рот. «Парламент» она курила не из-за понтов, а просто потому, что задыхалась от других сигарет. Бо всегда шутил, что курить там нечего – табак очень лёгкий, да ещё угольный фильтр…

Сам он курил куда более крепкие сигареты. «Союз-Аполлон», например. Светка ныла, что хочет зайти в вокзал и выпить чего-нибудь – желательно горячительного, Рубен просто стоял с шапкой в руках – он всегда снимал шапку в метро, а потом, выйдя на улицу, частенько забывал одеть… Алиса, в конце концов, не выдержала и напялила на него эту дурацкую шапку – шапка действительно была дурацкая, вроде, с одной стороны, просто кепка, а с другой – у кепки имелись опускающиеся в случае холода «уши». Холодало, поэтому Алиса опустила эти самые «уши». Вообще, вид у Рубена был такой, будто он сейчас расплачется.

-Мальчик, в твоих глазах печаль всей нации! – сказала Алиса, и тут же поняла, что сморозила глупость, потому что Рубен страшно комплексовал по поводу своей национальности… Алиса даже не знала, кем он был – армянином или азербайджанцем, но знала, что комплексовал – ужасно.

У Рубена тут же заблестели глаза. Бо отмочил что-то по поводу — ну, нельзя же всё время грустить, типа, шутим, чтобы не плакать. Рубен сказал, что ему надоели пошлые шутки Бо.

-А вот редакция альманаха «Горные вершины» мои шутки плоскими не считает! – надулся Бо. Как всякий «начинающий автор», он считал заявлять об этом (о том, что он – начинающий АВТОР), везде и всюду.

Алисе стало противно.

-Ладно, — сказала она, — докуривайте, пошли в вокзал, а то холодно…

В здании вокзала было именно так, как бывает в здании вокзала – и никак иначе…. Пахло разогретой едой, было тепло…. Люди в ожидании своих поездов, которые должны были развезти их по своим заботам скучали, болтали друг с другом, закусывали…. Их четвёрка прошла вглубь вокзала, где обнаружилась пара столиков. Совершенно свободных. И пара тёток, которые, вероятно, обслуживали эти самые столики – за тётками виднелся небольшой буфетик.

«Вот тут-то мы и посидим до поезда» — подумала Алиса и опустилась на один из стульев.

-Женщина! – грозный окрик вдруг оживившейся тётки (вторая ещё продолжала пребывать в дремотном состоянии), — заказывать чего будете? Тут сидеть – если только заказываете!
-Будем, будем, — устало сказала Алиса, — мне бутылку минералки, пожалуйста…
-А мне «Хейнеке». И фисташек. Две бутылки «Хейнеке». И два пакетика фисташек — скомандовал Бо.

Он ощущал себя настоящим мужчиной. Ещё бы – две ночи с женщиной! Не с какой-то там девчонкой-малолеткой, а с настоящей женщиной – на восемь лет старше его самого, Бо.

Вообще-то его звали Коля. Николай Никифоров. Но Бо Бенсон звучало куда круче. Это было имя главного героя романа, который он, Бо Бенсон собирался написать. Который он обязательно напишет.

-…мндрдцать рублей, пятьдесят копееек – прожурчала ставшая вдруг, приветливой, буфетчица и Бо достал бумажник. Мелочи, чтобы расплатиться не хватило, поэтому пришлось разменять пятисотенную – ту самую, которую он утром занял у Светки. Пусть.

Алиса сморщилась, как от зубной боли. В привокзальном буфете вполне можно было взять «Балтику» за копейки, а тратить занятые у кого-то деньги вот так, чтобы просто шикануть…. Это было неприлично. В её мире это было бы неприлично. Здесь был другой мир – напомнила она сама себе.

Принесли минералку и пиво. И пакетики с фисташками. И ещё два стакана – хотя «Хейнеке» вряд ли кто когда-либо пил из стакана. Но Рубен не знал этого, поэтому, он лил пиво в стакан. Лил, естественно, так, что пены образовалось больше, чем собственно, пива – Рубен вообще не знал, как пьют пиво. И уж тем более, не знал, как его наливают.

Бо взял себе бутылку и потягивал из горлышка, изредка бросая в рот орешки.
Алиса сидела и думала о том, что вот, сидит перед ней человек, дважды переспавший с ней, пьёт пиво, и, похоже, ему совершенно всё равно, что будет с ней, Алисой дальше…. А ей – не всё равно. И она старше его на восемь лет. Бо действительно нравился ей, и она хотела бы…. Чего-то…. Чего-то большего. Чего-то, связанного с ним в будущем. Но Бо просто сидел и просто пил пиво. Молча. И не обращал внимания на неё, Алису.

«Дура» — сказала себе Алиса и отхлебнула ещё минералки.

Откуда-то взялась Светка (отходила она куда-то что ли – Алиса совершенно не помнила), тоже потребовала пива и орешек. Взяли ещё.

-А знаете, — сказала вдруг Алиса, — последние четыре дня я принимала кодеин, а никто даже не заметил…
-Кодеин? – у Светки отвисла челюсть, – откуда ты его брала?
Ну… — отбить-то можно всегда, если знаешь, откуда отбивать…
-У меня дома?
-Да.

Бо с интересом слушал диалог. Вдруг вспомнил:

-Кодеин? Это, который в «Мизери», да?
-Я не знаю, что там в «Мизери», Бо, скорее всего – да. Но это разрешённое законом средство. – Она ухмыльнулась. Как кофе и сигареты.
-Алиса. – Светка, которая была медиком, стала вдруг очень серьёзной. – Если мы с Рубеном будем искать тебе работу в Москве…. А именно это мы и собираемся делать…. Мы должны будем ручаться за тебя своим именем, ты понимаешь?
-Не надо ручаться своим именем, — Алиса устало улыбалась, — Никогда не надо ручаться своим именем… Я просто хочу объяснить вам природу зла…. Напоследок – ведь я же уезжаю. Послушайте…

Вот вы говорите – теракты, самоубийства…. «Политика!» — говорили и думали мы. Разумеется, политика…. Но террористы эти…. Что ими движет? Почему они смогли стать такими? Почему вообще люди становятся такими? Это – самое начало, сама природа зла…. Знаете, что это такое?

-Да точно это из «Мизери!» — Бо осенило, — это то средство, которым эта сумасшедшая тётка кормила попавшего к ней писателя!
-Да замолчи ты! – одёрнула его Светка.
-Я не верю… Какой кодеин, это глупости всё, нет, я не верю, — Рубен говорил, как говорил всегда, когда старался показать другим, что он контролирует ситуацию, — я не верю.

Алиса сделала ещё глоток минералки. И обвела взглядом сидящих вокруг людей. Людей, которые были почти друзьями. Которые могли стать друзьями, если бы хоть иногда замечали её, Алису. Не её оболочку, тело человека, а Алису. Ту, какой она была в своих мыслях. Ту часть Алисы, где жила её душа. Они не хотели слушать дальше – это было видно. Они не хотели знать проблему. Но именно поэтому она должна была рассказать им о ней. Потому что тогда у неё появился бы шанс. Шанс уберечь каждого из них от зла.

-Я продолжу, хорошо? – она старалась, чтобы голос звучал твёрдо. – Так вот, зло… Что это такое – зло? Это когда человек приходит домой, видит — всё в порядке, дома убрано, человек, который рядом — сыт и весел.

И они успокаиваются. Ну, в смысле, те, кто пришли домой. Они не спрашивают — как прошёл день? Или — о чём ты думал, пока меня не было. Им достаточно внешних признаков того, что всё в порядке. Вот. Так жить просто нельзя. Так жить нельзя, потому что именно поэтому многие родители не знают того, что их дети — наркоманы. Именно поэтому некоторые мужья пребывают в счастливом неведении относительно свободного времени их жён… Я не говорю, что нужно составлять подробные отчёты на тему — как ты провёл сегодняшний день, это, конечно, бред. Но нужно понимать, что когда слишком долго порядок — это, значит, в чём-то — очень большой непорядок. В человеческой жизни не бывает больших периодов благополучия.

Она переглотнула. Ещё воды. В здании вокзала жарко или это только кажется ей? Но они – те, кто сидели с ней за одним столиком, они слушали. И воспринимали. Каждый по-разному, но – воспринимали. Поэтому она продолжала:

-Благополучие — это вообще очень странная штука. Как только оно возникает, нужно ждать большой беды, нужно быть готовым к ней. Те, кто не ведают — те приносят благополучие в жертву собственному покою. Те, кто ведают — совсем не хотят себе лишних проблем и нарушения этого хрустального положения дел, когда, типа «всё в порядке». И последних очень даже можно понять — во всяком случае, я их понимаю. Они хранят и собственный покой, и покой своих близких. Ну, да, нужно быть внимательнее… Но это совершенно не то слово.

Это не «внимательнее». Это — просто сечь то, что происходит вокруг. Иначе мы сами и наши близкие будем продолжать убаюкивать себя тем, что всё в порядке, а теракты в метро станут просто нормой. Почему? Почему? Потому что люди подсознательно не хотят ничего замечать. Они хотят покоя. Они не хотят проблем. Правда, потом эти проблемы превращаются в трагедии, но сейчас-то они маленькие, правда? Так, и фиг с ними.…

Алиса поморщилась. То, что она говорила сейчас, в её мире было сводом неписаных правил, но…. Не факт, что здесь её кто-то поймёт. А ей, честно говоря, очень хотелось, чтобы поняли. Вот только голова болела всё сильнее.

-И самое смешное, что винить-то кого? И в чём? В том, что отдают последнее, что есть, но нужно — больше? Думаю, что именно эта капля, которой не достаёт, и является природой человеческого зла. Знак минус…. Её вообще нет, – вдруг сказал Бо.

Алиса с благодарностью посмотрела на него. Да. Он – понял. По этой фразе она поняла, что Бо – понял.

-В этом-то и вероломство. Понимаете? – спросила она остальных. Светка и Рубен молчали. Рубен прятал глаза, во взгляде Светки сияло непонимание.

Это ничего… Ничего…. Ничего, что они не поняли этого сейчас. Дай бог, чтобы им никогда не пришлось этого понять. Но если что-то случится….. Алиса верила в то, что они вспомнят её. Вспомнят этот вот разговор в привокзальном буфетике.
Она вздохнула. Теперь она точно знала, что она не вернётся сюда. Что никакой работы ей искать не будут, да и не нужна она ей. Как не нужна людям, сидящим с ней за одним столиком. Они не нужны ей, а она не нужна им. Потому что всё, что должно было быть сделано и сказано – сказано и сделано.

— 5 —

Они вышли из здания вокзала в сумерках. Алиса очень любила сумерки – непонятное, зыбкое время. Вдохнув холодный воздух, она почувствовала, что голова начинает вести себя по-человечески. По человечески, а не так, как ей, голове, вздумалось – по-птичьи, из зависти к дроздам и скворцам…. На улице действительно ощутимо похолодало. Бо повернулся к ней спиной – на спине болтался рюкзак и попросил достать из кармана рюкзака перчатки. Натянул на руки. Исподлобья посмотрел на Алису. Маленький такой верблюдик…

Светка, как водится, вопила что-то о будущем приезде, строила планы, свои, Светкины планы. Рубен выглядел очень огорчённым, будто уезжала не Алиса, а вся его армянская или (азербайджанская?) диаспора.

Причём на Северный поезд и – без права возврата. Активная Светка быстро повертела головой и сообразила, что им – налево. Там – пятый вагон. Алисин вагон.

Повернули налево… Времени было предостаточно. Алиса шла и думала, что вот, сейчас они подойдут к пятому вагону, начнётся снова это занудство, какие-то фальшивые, как из папье-маше разговоры, потом прощания… Их же трое…. И с каждым надо будет попрощаться…. А с одним из них она совершенно не хотела прощаться… Прошлой ночью Бо сказал ей, что есть один, беспроигрышный вариант – это если он, Бо, дождётся, пока в доме все уснут, проберётся ползком на кухню, где на столе лежит Алисин билет и….. съест его. Просто съест, ничего никому не объясняя.
Тогда Алиса посмеялась и строго-настрого запретила ему есть чужие билеты на поезд – что это ещё за мода такая пошла? – а сейчас шла и жалела…. Лучше бы он вправду съел бы этот билет. Наверное.

Впрочем, сумерки, всегда действовали на Алису благотворно, и незаметно для себя она развеселилась.
Уезжаю? Отлично! Пятый вагон, до которого они, наконец, дошли, казалось, ждал именно их.

-Здрааавствуйте! – расплылась в улыбке корпулентная проводница, — Все едем или как?
-Не, — сказала Алиса, — я одна. И протянула билет. Она была в полной уверенности, что с неё сейчас потребуют и паспорт, даже руки собрались было посетить недра куртки, но – странное дело!
-Проходите в вагончик, — сказала проводница и не потребовала никакого паспорта. Может, про терракт уже успели позабыть?
Поезд отправлялся через десять минут. Они протопали по вагону, нашли нужное купе… Дверь была полуоткрыта, и там уже сидела какая-то дама.
-Здравствуйте, — чинно сказала дама.
-Здравствуйте, — не менее чинно, а может, и более (если быть до конца честной) ответила ей Алиса.
-Все едем? – поинтересовалась дама.
-Не-а, — ответила Алиса, стягивая куртку, — я одна. А это – провожают меня.
-Ну, чего, други? Потопали в тамбур?
И они потопали…. В тамбуре здорово сквозило, пахло угольком и Дорогой.
-Знаете что, товарищи, — честно сказала Алиса, — что-то не хочется мне, чтобы вы торчали здесь всё это время. Тем более – у вас ещё дела.… Давайте попрощаемся сейчас, я пойду в тепло, а вы, — она улыбнулась, — вы – куда хотите….
-Давайте… — растерянно сказала Светка. Она рассчитывала на махание рукой (а кто её знает, может у неё и платочек где завалялся, такой, каким машут отъезжающим – от Светки всего можно было ожидать), но Алиса совершенно не собиралась позволять ей делать этого.
Они обнялись.
-Свет, — Алиса уткнулась носом в её куртку, — ты очень хорошая…. У тебя всё получится. Вот увидишь. И ребёнка ты родишь, как хотела, и вообще…
Светка шмыгнула носом. Да, Алиса уезжала, но…. Это было правильно. Это было почему-то чертовски правильно…
-Алис… Ты главное, береги себя, ага? И доедь нормально. А мы работу тебе найдём, вот увидишь…. И ты вернёшься….. И всё хорошо будет…
-Угу… Алиса просто гладила её по спине, зная, что каждое её слово – неправда.

Ну и что? Светка и сама это знала. Но всё равно была хорошей подругой и, наверное, неплохим человеком…. Поэтому Алиса и гладила её по спине. И ничего не говорила. Да и что тут скажешь? Наконец они разлепились.

Рубен глядел на них мокрыми глазами. Не заметить то, что глаза мокрые у человека, который имел ТАКИЕ ресницы, было просто невозможно. И это несмотря на очки, которые Рубен носил. Алисе иногда казалось, что ресницы Рубена мешают его очкам и из-за этого он не может спокойно моргать… Может отсюда – и вечно мокрые глаза?

Рубен активно боялся обниматься, поэтому Алиса обняла его сама.

-Рубен, — зашептала она ему на ухо, — Рубен…. Всё будет в порядке. Я не выйду во Владимире и не прыгну с высотки. Я спокойно доеду до Нижнего, вот увидишь…. И вообще ведь ещё ничего неизвестно – ни про Каниса, ни про Катьку, ни про Таню.
Всё просто может оказаться в порядке…

Плечи Рубена вздрагивали, и Алиса чувствовала это. Она очень не хотела, чтобы другие увидели его слёзы, поэтому продолжала нашёптывать ему разные успокоительные вещи, такие, какие могли успокоить только его, Рубена…Незаметно она развернула его, так, что он оказался напротив её, Алисы, а другие – позади него. И только тогда разомкнула руки. Рубен действительно плакал. Но всё было не так плохо – он плакал тихо, и слёз почти не было видно – в сумерках….
Помолчали…

И тут взорвался Бо Бенсон. Он растолкал Светку и Рубена с залихватским криком:

-А ну-ка пропустите меня!

Его пропустили. Такого, пожалуй, не пропустишь….

Объятия Бенсона пахли сигаретами. Он долго обнимал Алису. Молча. А потом прошептал:

-Ты обязательно вернёшься сюда. Я тебя сюда верну. Чего бы мне это не стоило.

Резко разомкнул руки и опустил глаза. Алиса поняла – прощание закончилось.
И сразу заторопила, затолкала их – идите, уедете вот вместе со мной… Проводница тоже помогла – минута, дескать, до отправления…

И они ушли. Просто ушли. Алиса тоже пошла в своё купе, стараясь не смотреть в окна. Да, она уезжала. Плохо это или хорошо, — но это было именно так. И она была рада этому. Почему-то.

И прекрасно знала, что ни в каком Владимире она не выйдет, и ни с какой высотки не спрыгнет. Потому что, вот они — люди. Они провожали её, и какими бы они не были, они провожали именно её. А значит – нельзя с высотки.

Никак нельзя с высотки.

Глава девятая


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru