Москва-Берендеево (Курилово). Часть третья.



И пока я кирял, ты разбиралась с мотором,
Но он не заводился — он решил взять нас измором
А во фляжке был спирт и я нажрался так, что чуть не упал.
А ты сказала: «Извини, браток, но это не харлей, а Урал».

(с) Чиж

Третьего дня с камрадом Димитрием на перекладных таки выбрались на осмотр и реанимацию вот этого аппарата. Данная система официально предназначена для проекта в первую очередь, во вторую — для выполнения некоторых шкурных задач, кто не спрятался, я не виноват. Цена вопроса — пять тыщ рублёв. Документы хрен его знает в каком состоянии. Скорее всего, в никаком :).

«Мотоцикл Урал — дорожная машина тяжёлого типа — предназначен для эксплуатации только с прицепной боковой коляской. Он имеет мощный верхнеклапанный двигатель, отличается комфортабельностью, прочностью и надёжностью. Мотоцикл для перевозки водителя, двух пассажиров и груза общей массой не более 255 кг может эксплуатироваться по дорогам с различным покрытием и БЕЗ ПОКРЫТИЯ, в различных климатических зонах и при различных погодных условиях».

(с) Руководство по уходу и эксплуатации, 1990 г., ПО «УРАЛМОТОПРОМ».



Вводная лекция по изделиям Ирбитского мотоциклетного завода успешно проведена :).

В общем-то, вылазка в Берендеево с последующими съёмками статУй и случайно попавшими в поле сканеров цветами жизни подразумевала, на самом-то деле, осмотр Урала модели 8103.10 1992-го года рождения. Сей аппарат на год старше Четырёхсотого (последний 93-го года рождения). Производство уже не советское (ужасный тоталитарный СССР, как помнят дети, рухнул в 1991 году),
но сильно похоже, что собран из тех запчастей, производство коих не было налажено через жопу, как это происходило все девяностые и часть нулевых.

Во всяком случае, надежда — неубиваемая хрень, товарищи.

Итак. Купил его два года назад один военный человек у другого военного человека. Последний данный Урал не трогал от слова совсем — так и стоял в гараже фиг знает почему и для чего, занимая место. Военный человек — это, прежде всего, дисциплина. И как правило, к технике отношение у военных людей соответствующее. Как правило. Что делал с ним первый военный человек, хрен его знает, товарищи. Но пробег его был равен чуть более 14.000 килОметрам. Хорошо сохранилась краска. На первый взгляд, с внешней стороны его узлы не были тронуты коррозией. Луж масла под ним не обнаружил. Но в первый заход я так и не услышал звука его двигателя — а собственно, человек, продающий такую технику по цене ниже велосипеда и не обязан этого делать. По времени, как тогда, так и третьего дня, было жёсткое ограничение.

Я взял с собой минимальный реанимационный комплект: четыре свечи (две на всякий случай), комплект масла для двигателя, коробки передач и трансмиссии, относительно свежий гелевый аккумулятор, зарядное устройство для него и комплект новых, естественно, прокладок. Плюс тестер для электричества. В принципе, не повредил бы и ремкомплект для карбюраторов (до которых мы, к сожалению, добраться не успели — время), но бюджет. Плюс, чегой-то у меня сомнения, что ремкомплекты для таких систем вообще продаются в природе.

Более пристальный осмотр под чутким руководством и камрада Димитрия (Артём, огромное спасибо за спеца такого уровня, я просто таки в неоплатном долгу перед тобой) показал следующее.

1. Как ни странно, живы электрические цепи. На новые свечи поступает энергия, искрА есть. Слегка повреждён кикстартер: временами его зубья не попадают на другие, и заставить его родить хороший рывок практически нереально, тут только с толкача под горку. Работает фара, но не работают поворотные сигналы и сдох звуковой сигнал: либо обрыв где-то в цепи, либо сгнило всё от времени, ибо гараж-то неотапливаемый. А значит сырость, коррозия и пиздец. Я вообще удивился, что хоть что-то ожило.

2. Исправны тормоза. Ощущение от переднего — как если бы он был дисковым. От заднего примерно такое же.

3. Спокойно втыкаются передачи, без лишних громыханий. Более туго, чем на Четырёхсотом, конечно ;-).

4. В полном порядке карданный вал. Ничего не торчит, не течёт, не сыплется, не разваливается.

5. Правый котёл подсасывет воздух из атмосферы: сгнила прокладка. Под замену, конечно же. Как и остальные. И, главное, к свечам не поступает топливо: вероятность того, что карбюраторы забиты говном под завязку — 143%. До них добраться не успели. И прокладку заменить не успели тоже. Зато вволю натолкались ;-), из чего и были выведены пункты 2,3,4.

6. В отличном состоянии рама коляски и особенно люлька. Цело седло для пассажира. Цел чехол, закрывающий посадочное гнездо. Цело дополнительное колесо сзади. И самое удивительное, в люльке внезапно обнаружилось багажное отделение. При желании, туда можно запихнуть чей-нибудь расчленённый труп. Ну или чего-нибудь ещё типа водки, консервов и картошки.

7. В багажном отсеке обнаружили чумодан с инструментами и болтами. Не очень густо. Но чумадан классический, советский — из тех, что пылятся по чердакам, и запах — прям как в детстве, чорт побери, кто в теме чердаков, тот поймёт! :).

По ощущениям от веса аппарата вышло странное. Урал 8103.10 цвета морской волны, когда прёшь его руками в гору в одно рыло, по массе своей легче Четырёхсотого. И уж точно легче Ижатки. А вот повороты он проходит гораздо тяжелее. В классической компоновке рулится он — не очень. Да и, наверное, не следует сравнивать жопу с пальцем. Урал с коляской — это тебе не какой-то там асфальтовый японский протиратель выхлопа пылесосного тмпа ;-).

Резюмируя. Ждём следующего окна пространства-времени, чтобы выполнить две задачи:

1. Раскочегарить машину.
2. Забрать документы.
3. Отдать, наконец, бабло и помочь доброму человеку освободить гараж.

Москва-Берендеево. Часть вторая.

Из городка я стал выбираться примерно на закате, может быть, чуть раньше. Добрый человек проводил меня как смог, я, наконец, попробовал, что есть «Honda Transalp 650» и понял, какой мотоцикл у меня будет следующий — и потихонечку погнал Четырёхсотого в сторону града Москва.

Эта трасса в светлое время суток, особенно в закатное — просто красота. Справа лес. Слева лес. Настоящий, русский, с ёлками да корягами, не какая-то там парковая зона. Запах там — ни в сказке сказать, ни пером описать. Ощущение, что вот сейчас на трассу выйдет леший али кот учёный и начнёт просить подкинуть до Москвы, меня не покидало. И главное, пустота. На протяжении двадцати километров почти ни одной коробки о четырёх колёсьях. Только дорога, только лес, только хардкор.

* * *

До дома, как подсказывала навигация, было всего восемьдесят пять километров. Раз плюнуть, да? Единственное, что меня как-то заставляло быть настороже — асфальт. И эпичный обгон двух фур с последующим приземлением на травку. Как говорил один товарищ, странное дело тутама получается: налог есть, а дорог нема. Я ехал и получал слабые, но всё же ощутимые пинки в задницу. Последней как-то всё равно, а вот за подвеску да вилку зело беспокойно.

Как только я проехал пост ГАИ, дорогу как подменили. На неё стремительно наползала темнота. Трасса от Берендеево до Подольска — ни фига не Москва. Зная хвамилие Чукотского Оленевода всея столицы, скажу такое: господа, маненечко за МКАД — и вам, пардон за банальность, житуха наоборот покажется.

Картина Репина маслом такая: по всему полотну трассы выбоины. Даже нет, не так: Выбоины, блядь. Продольные. Попечные. Какие хошь. Трёх или пятиметровые трещины в асфальте. Машина попадает туда колёсьями, и конструкцию Соичиры Хонды начинает колбасить так, что тут не то что подвеска и вилка, живым бы отстаться. Август месяц, надо сказать, штука хорошая — днём, когда солнышко. Когда ночь, вообще-то как бы немножечко холодно. Не до инея на яйцах, но ощутимо весьма.

Короче. Сорок километров в час максимум. Трасса такая, что трассе сей на органе определённом я придавал верченье, несовершенство бытия попутно матеря. Темнота. Штатная фара Четырёхсотого хороша в городе с освещением, хороша в небольших тёмных двориках. Но там она была бесполезна, я словно ослеп — ни дальний, ни ближний свет не давали должного прочтения полотна. Слева фигачат фуры и БЧД. Фигачат со скоростью за сотню,
создавая такие потоки воздуха, что это чувствует не только тело, но немножко и мотоциклет. И молотят ксеноном в зеркала, суки. Когда в глаза резкий свет, и ты пытаешься как-то всматриваться в темноту — ни хрена не видишь, это биология с анатомией. И колотун, колотун, колотун!

Я смотрю на навигатор. Там расстояние смешное, шестьдесят километров. Сплошная прямая, ничего сложного.

Километры. Ползут. Убийственно. Медленно.

* * *

Принимаю решение: остановиться и покурить, как-то придти в себя. Подъезжаю к обочине, торможу. Вижу — что-то белеет рядышком. Закуриваю, подхожу поближе.

Похоронный венок на кресте. Кто-то тут погиб. Курю. В себя прихожу как-то слабо. Потому что колотун. Из-за леса я мог видеть луну. Она в ту ночь была здоровенная, размером с пятак, кроваво-жёлтая. И самое поганое, с собой ни креста, ни чеснока, ни кола осинового, ни хотя бы монтировки — ну, чтоб не совсем с голыми руками на вампирьё-то поганое переть.

Голова. Начинает. Слегка. Отказывать. Мысли начинают в голову лезть всякие мистические, и прочая магическая херня. Что в этот пиздец я заехал не просто так. Что намёки тут идут такие, что ну его нахрен вообще, эту секретную миссию с разведкой. Ну отказывает операционочка слегка, подглючивает.

А ехать надо. Потому что колотун, потому что жрать охота, потому что, в конце-то концов, меня там ждут. Кофий. Тексты. Видяхи те же. Была мысль — заночевать в лесу, развести костёр, поужинать святым духомЪ и сосновыми шышками. Но потом отказался от этой затеи. Потому что лес, в него на квадроциклете въезжать надо или, на самый крайний случай, эндуро либо кроссовом мотоцикле. Четырёхсотый — он для асфальта. Причём, подчеркну особо, для нормального асфальта, раз заехал в лес — и уже не выехал, а по весу CB-400 ни разу не велосипед, над башкой особо не подымешь.



Покурил я ещё разок, и тронулся в путь. Только отъехал — слепошарая фара Четырёхсотого выхватывает из темноты труп, кажется, собаки, только что сбитой. На протяжении четырёх-пяти километров через каждые пятьсот метров — венок, венок, крест, венок, крест, крест. Эта дорога проклята. Здесь побилась насмерть куча народу, и судя по всему — из летящих как хрен его знает кто фур и обладателей БЧД. И мотоциклидзе, тем-то там башню себе свернуть как нефиг делать.

Мимо плавно проплывали названия населённых пунктов: деревня Судимля, речка Рожайка, посёлок городского типа под названием Куреево. После него, насколько мне удалось восстановить фрагменты данных, через какое-то время начался Подольск, появилось, наконец, электрическое освещение, я стал хотя бы видеть дорогу. Качество от этого не улучшилось, но хоть в откровенные ямы колёсьями я более не попадал. Ползли мы с черепашьей скоростью, даже не сорок километров в час, а где-то двадцать. Я не лез ни в какое междурядье.

Просто тупо не хотел, потому что в таком состоянии можно немножечко загреметь под колёса грузовика, которые в это время суток почему-то концентрировались именно на этом участке в чудовищной, ударной дозе. Я плёлся за поливалками, за какими-то мусоровозами, по позможности старался объезжать там, где это возможно. Приятного мало и, само собою, колотунище.

Но это был населённый пункт. Цивилизация. Не голая дорога с крестами по обочине.

Уже плюс десять очков.

* * *

Как только я въехал на вотчину Чукотского Оленевода, начался пиздей. Причём, не на Нахимовском проспекте и не на третьем транспортном кольце, там-то езда была ровной да гладкой. Пиздей начался на подступах к юго-востоку. Три урода, причём, подряд: один подрезал, второй чуть не вошёл в борт, нихуяшеньки не видя, справа, третий слева. На очередном перекрёстке где-то в районе улицы Сайкина на светофоре узрел двух мудаков из числа коробочников. Оные, выясняя отношения, не давали проехать автобусу. Я-то на мотоциклете, мне-то как-то пофиг — проехал мимо и хер бы с ними. Но кому-то завтра на работу. Кто-то домой хочет попасть. А эти гондоны штопаные стоят, мнят себя дирижаблями, пальцы веером, сопли пузырями, в пальцастых корявках мобилы.

Позже я увидел этих дебилов, которые использовали дорогу с рядами машин как гоночный трек. Будто ебанутые, гонзали, не мигая, промеж КАМАЗ-ов, ГАЗ-ов и прочей тяжёлой грузовой техники. Хорошую теорию всё-таки придумал один человек. Пацаны чотко шли на премию Дарвина. Один на микроавтобусе, другой на какой-то пузотёрке. Но желать людям какое-то говно, даже таким представителям гуманоидной расы, я обыкновения не имею. Большой Дорожный Бог сам решит, в какой конкретно столб каждый из них, прошу прощения, уебётся. А старый индеец своё слово сказал.

Пришло осознание того, что почему-то в эту ночь концентрация ебанутой быдлятины на дороге особенно высока. И что надо быть осторожным, следить за собой, палить по зеркалам, палить спереди, палить даже по бокам. И ни в коем случае не лезть промеж рядов. Так и тошнил до Волгоградского проспекта. Там более-менее очухался. Но «на раёни» башка отключилась совсем. Дошло вплоть до того, что пропустил поворот на улицу Скрябина, под мостом, и зачем-то меня потащило в Кузьминки. Там я заехал во дворы и начал переть вроде бы в нужную сторону, но там окончательно потерялся, отключил двигатель, слез с аппарата и закурил. Пытаясь понять, что же за нафиг у меня творится под черепной коробкой, какая ж там шестерёнка-то не пашет, ёба, пацаны?

Внутренний бобёр в который раз выдохнул. Осмотрелся. Вспомнил, где я и кто я по жизни. Затушил бычок о сапог, прыгнул на Четырёхсотого да поехал. Дотянул.

Когда пристёгивал коня к Крокодилу, мне казалось, что трос-замок весит где-то тонну.

Дома резко перехотел кушать. Просто выпил воды и свалился замертво в кровать. Очухался только на следующий день. Трасса А-101 на обычном асфальтовом аппарате — это вам не шутки ни разу.

P.S. Но вообще-то, на самом деле, перед этим был большущий позитив. Вот такой и даже больше:


Москва-Берендеево. Часть первая.

* * *

Первого дня этой недели возникла потребность дёрнуть из стольного града Москвы в ближнее Серпуховье, что в Подмосковном княжестве (примечание: здесь речь идёт о последних числах августа 2013 года ).

Задача была посмотреть на будущую командную машину, которую предлагают нам за сущие копейки, которые, как и многочисленные долги, в скором времени будут выплачены — в силу новой задачи по работе, о которой обязательно расскажу в самое ближайшее время. И о таинственной машине, а также её предназначении также будет в своё время сказано.

Короче говоря: я наводил мосты на запуск ядерной бомбы c парой раздельных боеголовок, которую готовим вот уже хрен его знает сколько времени. Если всё будет совсем хорошо, будет заложена и третья боеголовка.

Помочь мне в этом непростом вызвался один добрый человек. Я не буду распинаться, почему я решил, что он добрый. Я знаю, он знает. Просто посмотрите. Ну, заведомо предупреждаю: он не водит трайк компании «Harley Davidson» и не тусуется с медицинскими сотрудниками сомнительного толка, как это может показаться на первый взгляд.

Всё оказалось просто, как это обычно бывает у военных людей: договорились, пересеклись, попили кофейку да отчалили. У Ромы — Honda Transalp 600. Офигенная по своему функционалу машина. Немного здоровая. Но это настоящий верблюд. Может ходить практически по любой трассе, как мне кажется. Ощущение как от CB1100, как будто летишь на тяжёлом бомбардировщике, с той лишь разницей, что развесовка у него и вообще чувства в
плане стояния на месте и, кстати, не очень быстрой езды — как от BMW 1150 RT.

Такая же пушинка.

Мы упаковали мой рюкзак на седло (это был такой геморрой в отсутствии моего любимого паука, что просто слов нету никаких). И просто поехали. В междурядье не лезли — с эдаким объёмом трудновато. Вообще, стиль его езды схож с моим: спокойно, неспешно, на нормальных скоростях и относительно свободных трассах — никаких междурядий. Там, где это возможно, при наличии крайне широкого места и в самой стоячей пробке — да.

Так что мы шли спокойно, с крейсерской скоростью 80-90 километров в час. Четырёхсотый на протяжении тридцати километров очухивался, прокашливался — и, наконец, когда из глушака почти совсем ушли остатки поганого топлива — во все четыре цилинда своего ДВС он дал такой прыти, которая бывает только на хорошем, чистом бензине. Я подумал и решил — ну его к чорту, эти эксперименты с типами горючки. Только девяносто пятый. Хватит с меня долбаных сюрпризов в самый неподходящий момент времени. Я разок отжал гашетку более чем на две трети в землю. Шлем привычно вжало в башню, а ветер, как обычно на такой скорости, попытался раздеть. Еле слышное гудение, точнее, вибрация ДВС и оглушающий рёв ветра. Такое начинается на скоростях от ста и выше.

После перекура на пустой автобусной остановке где-то у чорта на рогах, мы въехали в участок, когда дорога была почти что пустая. Вокруг плотными стенами стоял настоящий лес. Его освещало солнце. В лёкгие попёр свежий воздух с его запахом. Стало вдруг так хорошо, что я прям испугался, как бы не впасть в эйфорию и не уебаться куда-нибудь по глупости. Тем более, что асфальт был слегка не предназначен для Четырёхсотого. Пинал нас под зад при каждом удобном случае, ощущения были сравнимы с ездой на трамвае. А цифра на панели дневного пробега переваливала за сто двадцать километров. Я не заметил, как приехал.

Кажется, прошло минут двадцать-тридцать, не больше. Хотя, выдвинулись в одиннадцать, приземлились окончательно часа в три.

* * *

Рома, он же , притормозил нас в одном крайне интересном месте под названием «Заповедник Берендеево».

Разведка сообщает, что эти фигуры из строительного камня были созданы на средства местного олигарха, для которого подобного рода добро — хорошо налаженный бизнес. Вот есть олигархи, которые покупают себе яхты, и становятся нарицательным. Есть олигархи, смерть которых вызывает только всеобщее, к сожалению, одобрение — и лишь крокодиловые стоны либералов являются тому подтверждением. Есть олигархи (если это вообще — олигархи) помельче, которые раз от раза крутят одну и ту же дерьмовую пластинку о скутерах — и ничего, кроме брезгливого недоумения, не вызывают.

Этот другой. Мало того, что он делает хорошо себе самому — он и о людях думает. И в отличие от тех перечисленных, которые не стоят того, чтобы я даже их имена упоминал, он как бы напоминает: ребята, а вы в курсе, что есть русские сказки? Что есть русская культура? Фольклор?

Человек платит скульпторам за хорошую работу, и ту же хорошую работу дарит людям за вменяемые деньги. И это правильно. Люди приходят, фотографируются с удовольствием — никто не берёт за это платы, и это настолько гениальный маркетинговый ход, что мне остаётся только снять шляпу. Возьму на заметку. Буду использовать.

Джэй Эф с белочкой.

Просто люди.

А вот как картинка выглядит целиком. Ну, почти. Времени было в обрез. Секретная миссия же.

А это я. Взбираюсь посидеть рядом котОм-пиратом, покурить. «Лезет мышь на Эверест» (с)

Мышь таки покорила Эверест!

Это, возможно, та самая щука из сказки. Емеля в поле зрения сканеров не попал.

А это, должно быть, сказочные грибы. Волшебные. Белые. Не содержат псилоцибина.

А вот Винни-Пух тут не очень. Какой-то он туповатый, на мой взгляд, хоть с оригинальным, советским Винни есть какое-то сходство. Повторюсь: Джей Эф не ездит на трайке от HD, и не имеет отношение к одному известному мотоклубу во главе с одним бывшим медицинским то ли работником, то ли студентом — в этом даже разбираться не хочу :).

Этот медведь сильно смахивает на дракона из фильма «Бесконечная история».

Лось. Просто лось. Из местных. Свой.

В общем, вниманием скульптора/заказчика/вменяемого олигарха (если такие вообще бывают) не обделены персонажи мультфильмов и сказок времён СССР. То, что я увидел, сразу же вызвало из памяти: «Остров сокровищ», «По щучьему веленью», «Винни-Пух и все-все-все», «Царевна-Лягушка». И это как минимум.

Ну и русские былины тоже не были обойдены стороной, и это правильно. Наших, русских персонажей сказок, там гораздо больше. Вот, кажись, это Илья Муромец. А на заднем плане живописные ребята из числа команды пиратов «Острова сокровищ».

Но вот то, что я увидел там под самый конец брождения с камерой и судорожного отстреливания кадров, изумило до невозможности. Я бы назвал это «боевой свин». Из какой это сказки — хрен его знает, на самом деле, если где-то видели такое — в фильме ли, в анимации — буду благодарен.

Вот это существо. И я, моя дорогая редакция, фигею:

И ви таки знаете, что самое-то интересное? Что отснял и посмотрел я только треть заповедника Берендеево, и то — дай б-г. Короче, как-то на Сержике встал вопрос про то, куда поехать потусоваться в выходные — там, шашлыка пожарить, пообщаться, за жизнь потереть, опытом обменяться или ещё чаво. Вот стопудово — это именно оно и есть, рекомендую настоятельно.

Ну, а о сути секретного задания напишу потом. Оно того стОит. И кой-кого поокащению слегонца, енто полезное дело! :).

Подборка кадров за 2013 год.

Здесь размещены снимки из тестовых поездок и разных мест в Москве, а также кадры из поездок в Рязань, Киржач, Электросталь, Курилово и Берендеево. В силу большого количества фотоматериала, в этом разделе находится часть снимков. Всю подборку кадров можно увидеть здесь.

Март

Апрель

Май

Июнь

Июль

Август

Сентябрь

Октябрь

Ноябрь

Декабрь


Рейтинг@Mail.ru





Рейтинг@Mail.ru